Menina Chora Menina

Dizem que tenho olhos grades. Eu gosto dos meu olhos, gosto de poder vê-los, aprendi a usa-los, e sei quando preciso usa-los, apesar de que tem vezes que perco o controle e eles saem iluminando mundo afora e contando para o mundo os terremotos, as tempestades, e os arco-iris do meu peito.
Conforme agente vai crescendo, vai deixando de chorar, as pessoas não choram em publico, teoricamente é inadmissível chorar em publico.
Evitei chorar, tive milhões de motivos choráveis, poderia ter chorado quando você se atrasou 20 minutos e eu fiquei sozinha naquela multidão, ou quando eu me atrasei 1hora e meia e você me deixou sozinha no meio da Av Paulista.
Eu deveria ter chorado quando descobri a minha máscara, deveria ter chorado quando avistei meu pai na platéia de um teatro para assistir as duas filhas dançando Cartola. Deveria ter chorado depois daquele gozo, deveria ter chorado todas as noites em gratidão e louvor. Deveria ter chorado quando minha melhor amiga me contou por telefone que operaria para retirar pedras dos rins, (o que adiantaria chorar).
E os meus olhos, por terem uma autonomia pontuada, as vezes quando eles percebem que não tem ninguém olhando, choram. Choram gostoso e sem motivo, e rapidamente passa, não fica lágrima sobre lágrima.

Você me faz chorar.

À frente e Avante.

Até hoje existiram vários exércitos que lutaram por várias causas, várias causas loucas, algumas absurdas. Quantos milhões de soldados morreram por motivos que eles próprios não sabiam qual era? Várias donzelas perderam seus amados, varias famílias perderam seus varões, muito sangue foi derramado por terras, armas, ouro. Muitos lutaram com lanças, bombas, rifles, flechas, gases, venenos. Nomes foram reconhecidos e outros totalmente esquecidos.
Dessa mesma forma acontece na obra de Deus. Existe um exército com soldados espalhados pelo mundo inteiro, soldados que sofrem fisicamente por batalhas espirituais. Alguns desses soldados são escolhidos desde o ventre materno, outros foram chamados, aliás, muitos são chamados diariamente, mas poucos são escolhidos. Nos exércitos comuns os soldados choram por suas esposas, famílias, amadas, filhos, nesse exercito, os soldados choram por todos, choram pelos soldados que espanaram, choram por todas as almas, que ainda não tiveram a oportunidade de serem chamados e de ouvir a voz do Rei. Diariamente os soldados são mutilados pelo inimigo, mas continuam lutando, incessantemente. Os exércitos comuns saem em batalha por bens matérias, esse exército sai em batalha levantando a bandeira de Cristo. Os soldados comuns cantam hinos pelas suas pátrias, esses soldados, do qual eu tenho a honra de fazer parte, louvam e adoram a Deus de Glória. Esses soldados não lutam contra carne nem sangue, mas sim contra principados, contra as potestades, contra os príncipes das trevas deste século, contra as hostes espirituais da maldade, nos lugares celestiais. Para poder sair em batalha precisa-se de uma armadura, “tendo cingidos os vossos lombos com a verdade, e vestida à couraça da justiça, e calçado os pés na preparação do evangelho paz; Tornando sobre tudo o escudo da fé [...] Tomai o capacete da salvação, e a espada do Espirito, que é a palavra de Deus” Ef. 6.14.
Esses soldados se alimentam com o fogo celestial, que vem do céu. São liderados por um cavaleiro que vem em cima de um cavalo branco, cavaleiro que tem a melhor medalha de “honra ao mérito” de todas, esse cavaleiro fez o maior sacrifício de história humana, e salvou o maior numero de pessoas que se possa imaginar, esse cavaleiro, príncipe dos príncipes, salva até hoje.

A Hora Íntima

Quem pagará o enterro e as flores
Se eu me morrer de amores?
Quem, dentre amigos, tão amigo
Para estar no caixão comigo?
Quem, em meio ao funeral
Dirá de mim: — Nunca fez mal...
Quem, bêbado, chorará em voz alta
De não me ter trazido nada?
Quem virá despetalar pétalas
No meu túmulo de poeta?
Quem jogará timidamente
Na terra um grão de semente?
Quem elevará o olhar covarde
Até a estrela da tarde?
Quem me dirá palavras mágicas
Capazes de empalidecer o mármore?
Quem, oculta em véus escuros
Se crucificará nos muros?
Quem, macerada de desgosto
Sorrirá: — Rei morto, rei posto...
Quantas, debruçadas sobre o báratro
Sentirão as dores do parto?
Qual a que, branca de receio
Tocará o botão do seio?
Quem, louca, se jogará de bruços
A soluçar tantos soluços
Que há de despertar receios?
Quantos, os maxilares contraídos
O sangue a pulsar nas cicatrizes
Dirão: — Foi um doido amigo...
Quem, criança, olhando a terra
Ao ver movimentar-se um verme
Observará um ar de critério?
Quem, em circunstância oficial
Há de propor meu pedestal?
Quais os que, vindos da montanha
Terão circunspecção tamanha
Que eu hei de rir branco de cal?
Qual a que, o rosto sulcado de vento
Lançara um punhado de sal
Na minha cova de cimento?
Quem cantará canções de amigo
No dia do meu funeral?
Qual a que não estará presente
Por motivo circunstancial?
Quem cravará no seio duro
Uma lâmina enferrujada?
Quem, em seu verbo inconsútil
Há de orar: — Deus o tenha em sua guarda.
Qual o amigo que a sós consigo
Pensará: — Não há de ser nada...
Quem será a estranha figura
A um tronco de árvore encostada
Com um olhar frio e um ar de dúvida?
Quem se abraçará comigo
Que terá de ser arrancada?
Quem vai pagar o enterro e as flores
Se eu me morrer de amores?

Rio, 1950

As Duas Flores

São duas flores unidas,
São duas rosas nascidas
Talvez no mesmo arrebol,
Vivendo no mesmo galho,
Da mesma gota de orvalho,
Do mesmo raio de sol.


Unidas, bem como as penas
Das duas asas pequenas
De um passarinho do céu...
Como um casal de rolinhas,
Como a tribo de andorinhas
Da tarde no frouxo véu.


Unidas, bem como os prantos,
Que em parelha descem tantos
Das profundezas do olhar...
Como o suspiro e o desgosto,
Como as covinhas do rosto,
Como as estrelas do mar.


Unidas... Ai quem pudera
Numa eterna primavera
Viver, qual vive esta flor.
Juntar as rosas da vida
Na rama verde e florida,
Na verde rama do amor!



Livro: Espumas Flutuantes

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-Gozado meu amor, pois te olhando aqui do alto você me parece tão pálido, como se estivesse sem vida, como uma bela estátua grega com todos seus detalhes humanos que nada vale sem alma, calor.
-Estranho, assim também te vejo aqui de baixo. Branca a distância e a saudade prematura que está matando esse momento colorido de amor que tivemos juntos, a distância morta e fria toma lugar da graça que tivemos a pouco, mas eu corro pra não te esquecer. Nunca.

"Todo mundo tem uma boa história pra contar."

Coisas #1

Essa vida é uma loucura mesmo. Não estou conseguindo administrar esse pensar, esse andar, esse curtir. Mil coisas que entendo durante o dia me perseguem durante a noite, é legal assim também. Tem alguém me perturbando, e tenho certeza que É eu.
É a cana que se corta, e a flecha que se lança e nem alcança o lugar que eu queria, queria, pois no instante seguinte deixei de querer, já dizia aquela musica chata.
Lanço-me no pélagos da solidão a cada segundo, me arrependo e volto, Mergulho nesse mar e me redimo das coisas que me ataranto.
Aquele amor deixou-me ir, difícil essa liberdade, difícil me encontrar nesse mar vasto e profundo. Nem sei meu lugar, e entre mascaras e escatologias humanas, descubro mais uma coisa, descubro que mesmo sendo muito pensador esse povo mundial, fisicamente, é tudo do mesmo jeito, a violência habita em todos, em alguns quieta, em outros gritante, o medo persegue a todos, alguns na calada da noite, outros em plena Paulistas ao meio-dia.
Todos sentem essa sede sexual, essa fome humana. Mas alguns pensam em santos, outros em carne, outros em contas, outros em palcos, outros em latas, outros em cavalos, outros em noticias, todos, digo, todos, sem deixar de pensar. E afinal, o que me faz diferente de quem? O que torna meu amor maior ou menor do que o de qualquer fulano?
Ao mesmo tempo, sinto que preciso de uma alto-suficiência.
Acho que vou menstruar.